La pizza a medio cuajar.Esta noche sabe a cerveza y a cigarro medio prendido, ella no lo sabe (aún).Se tiende en tu cuello como un delantal en el cordel, el tubo repta por tres dedos y no invita a los otros dos, la noche es un capó de algún coche con ella encendida desafiando tus córneas, escupiendo a tu reloj, su mano borracha de tu piel- ¿y mañana qué?-, me dices entre esa camiseta que te hace parecer mas mayor y ese flequillo que te hace verme entre una maraña de vellos cotillas.Llego a casa, recuerdo a Ed Harcourt, pulso play y me resbalo entre las mantas y las sábanas, ingreso en el misterio de otra noche sin más respuestas que mi respiración y el olor de tu cigarro parasitando mi pijama.Otra noche, de nuevo Granada, ésa extraña.
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